Oliveirando

Quilombolas: sobrevivem

2011-02-07T10:50:00.000-08:00

Isolada entre São Paulo e Paraná, Comunidade São João vive tradições quilombolas sob diferentes dificuldades.

Alfabetização em Oito Aulas

2010-10-19T13:04:00.000-07:00

Claudiomiro é pedreiro. Antes de aprender ler e escrever, errava orçamentos e tinha dificuldades para entender projetos de obras. Schaiele precisava de altas notas para não reprovar na escola. Por repetir de série diversas vezes e não conseguir ser alfabetizado, os professores de Jhonathan disseram que ele necessitaria de educação especial. Com 62 anos, o pintor Lídio envergonhava-se por se perder nas grandes cidades. Não lia placas de rua, nem letreiros de ônibus. E dona Lenira se atrapalhava com as medidas das receitas. Situações desagradáveis transformadas em passado depois que eles participaram do método de alfabetização em oito aulas, criadas por uma psicóloga de Santa Catarina.

Curta-metragem de documentário (2010).

O Solitário

2010-10-19T10:43:00.000-07:00

Quero entender se ser

Apenas o real eu é divertido
Flutuante, solitário e cego
Ora rei do próprio ego
Outra desprotegido

Serei

Incoerente às ausências
Garanto permanências
Nas cores
Escondido em excessos
Encontro sutis acessos
Aos amores

Para ser

Vítima da minha própria falta
Inocente com os sustos das minhas altas

(Quero ser) o que entender
Sou loucura
Louvo a dúvida
Nasço para além de morrer

Replay

2010-09-22T09:45:00.000-07:00

Charlie sente a falta de Kerami.

Os magos da culpa

2010-08-23T09:32:00.000-07:00

Mongos, mancos, miseráveis, leprosos, pretos, gagos, calvos, estúpidos, gordos, vadias.
Medíocres, famintos, azarados, sujos, soltos, viciados, cegos, nojentos, horríveis, eternos.
O esdrúxulo da espécie humana arrasta-se camuflado.
Sem ânimos, namorados ou comentários, aguardam e se desculpam.
Sós.
Fedem.
Rejeitados, dependentes, odiados.
Imploram.
Por azar apenas quase morrem.
Seres subterrâneos.
Parasitas invisíveis.
São eles. Os detestáveis trágicos.

Belos, hipócritas, afortunados, traidores, invejados, em série, alienados, exatos, damas.
Amados, salvos, burocratas, benditos, justos, podres, cristãos, equilibrados, interesseiros, efêmeros.
Repelem.
Fedem.
“Consumo minha moral”.
São esses. Os comuns dramáticos.

O resto.
Comédia. Habitam os que riem.

Ou trágicos ou dramáticos ou cômicos compartilham esgotos, lençóis, desejos e túmulos.
Não estão sós. Destacam-se. Os detestáveis trágicos.

São as fugas que nos acalmam

2010-07-19T13:55:00.000-07:00

Se irmos, ouvimos os lindos hinos da imaginação.
Se formos, melhor.
Sentimos passados, sorrimos com mimos engraçados.
Se não pior.
Transcendência, sobrevivência e reprodução.
Menos ou, mais e.
Cômicos e trágicos, falhos e únicos, porquês não?
Porque o que crê desde que dê é você.
Comida e proteção.
Sexo.
Ou inteligência ou influência ou obediência ou alienação.
Buscas, fugas, drogas, orgias e religião.
Precisamos de enganos, planos com danos à ilusão.
Queremos pequeno. Sangrentos famintos divinos que amam.
Peões de quatro, barato a quatro ações: comem e viajam.
Se não fugirmos, ouviremos sempre apenas os lindos hinos da imaginação.

Loucura de Caio II

2010-06-28T08:09:00.000-07:00

Caio não namora.
Luize é passado.
Rafaela é futuro.
Caio acordou desejando as duas.
Dúvida.
Ambas são presente.
Antes da feijoada quis Luize.
Depois do café quis Rafaela.
Almoçou com Rafaela.
Jantou com Luize.
Dormiu não querendo mais nenhuma.

Doc Carl Jung

2010-06-23T13:44:00.000-07:00

Depois de assistir Revólver, filme de Guy Ritchie que explora as tensas loucuras do ego, ressuscitou em meu ego a vontade de pensá-lo. Ego. O quê é essa porra que nos atormenta? A primeira definição intelectual que vem à cabeça é aquela famosa do Freud: Id, ego e super-ego. Enquanto produzo um post sobre ego, achei esse documentário que narra fragmentos da vida e da obra de um brother do Freud: Jung. O doc tem entrevistas raras. Quem traduziu e legendou foi Gabriele. E Revólver é bom pra cacete.

1ª Parte

2ª Parte

Leminskiaremos

2010-06-23T13:36:00.000-07:00

Maluco demais o bóia-fria do texto. Com sutileza e marginalidade não é de graça que o cara é nome de espaço cultural, pedreira, escola e rua.
Um belo poema é seu testamento, escrito como um bilhete, 8 meses antes de morrer:

Este pode ser meu último texto.
Talvez eu repita o destino de Fernando Pessoa, aos 44 anos e do mesmo mal.
Nunca estive interessado em envelhecer, eu que sempre amei a juventude. Quero repousar em Curitiba, ao som dos Beatles, com meu kimono de faixa preta.
Saio da embriaguez de viver para o sonho de outras esferas.
Alice: por toda uma vida.
Ana: obrigado pela vida que você me deu.
Fortuna: você foi demais pra mim.
Áurea, Estrela: vou amar vocês até o fim e depois.

Morreu de cirrose hepática em 7 de junho de 1989.

Ótima reportagem produzida pela RPCTV:
Bloco 1

Bloco 2

Até 8 de novembro, tem a exposição de Paulo Leminski no Itaú Cultural em São Paulo.

E para quem curte mesmo o poeta, eis O Bandido que sabia Latim, biografia do jornalista Toninho Vaz. (Record, 2001)

Os estúpidos

2010-02-26T08:51:00.000-08:00

Pela pura razão, o futebol é comum.
Num gramado marcado com cal, dois grupos de 11 homens trombam pés para ultrapassar a bola de couro num retângulo.
Estúpido.
Porém, o futebol transcende a lógica.
Invade universos mágicos.

Genes primitivos nos tornaram seres capazes de viver e morrer por nossos instintos.
Nos fazem lutar para vencer com nossos grupos, nossos companheiros, nossos exércitos, nossos soldados.

Séculos passaram.
Golpes sangrentos foram substituídos por chutes plásticos.
Ao invés de cabeças decapitadas, cabeças baixas.
Na maioria das vezes os fracassados têm uma segunda chance.
As ironias contemplam as fábulas do futebol.

Arte.
Boleiros nos apresentam truques com imprevisíveis e sinuosos gestos.
Abençoados da grama, em improvisados passos, irritam, intrigam, encantam.
Um gol causa as mais estranhas e inexplicáveis sensações humanas.
O gol errado, uma flechada de veneno no peito.
A bola que precisa entrar e escapa, outra flecha.
A fúria do erro, o lamento do quase.
O gol certo, um gozo.
Olhos e corações lacrimejam.
Grita torcedor.
Quando a bola escorrega pela rede, algo estranho se libera.
Sobrenaturais delírios são provocados.
Raro privilégio, restrito a dois: você e goleador.
Eis o ápice do balé.

O estúpido esporte da esfera no retângulo, quando criado, não dimensionava a paixão sincera universal em que se transformaria.
O futebol parou guerras, intensificou orgulhos, uniu nações.
De chuteiras e número nas costas, nossos heróis nos trazem alívios e pautas para sarros.

Futebol confunde-se com a loucura.
Perdoa-me os intelectuais, mas futebol não é esporte.

Bomba

2010-01-11T04:57:00.000-08:00

Vital (2007)

O bêbado e o poeta

2009-09-13T17:18:00.000-07:00

- Faz tempo que não venho num espetáculo
- Tem leão?
- Acho que tem.
- Quer quebra-queixo?
- Quero.
- Chocolate quente também?
- Prefiro uma.
- O circo é um lugar sagrado. Você não pode beber aqui.
- Ué. Não é desrespeito beber da forma que eu bebo. Sabe disso.
A noite começava a chegar quando a fila se formava sob a gigante lona amarela e azul. O chão de terra batida era coberto pelo pó de serra. Um friozinho agradável aumentava a venda do tiozinho da barraca de chocolate quente. Osvaldo, o poeta pacientemente aguardou sua vez e pediu ao tiozinho um chocolate e se ele tinha vodka. O bigodudo lhe serviu a bebida quente e balançou a cabeça para os lados respondendo a pergunta. Enquanto fazia o troco para dez, o tiozinho lembrou.
- Não quer um conhaque?
- Pode ser.
- Com gelo?
- Não precisa. Quero quatro doses.
Antes de voltar pra fila Osvaldo passou na barraquinha de doces e comprou dois quebra-queixos. Num, deu uma pequena mordida. O outro deu para o moleque que pedia para engraxar sapatos.
- Obrigado por guardar o lugar.
A moça de vestido roxo sorriu.
- Está forte o chocolate, bêbado?
- Está bom.
- Vamos sentar aqui.
- Aqui é melhor.
- É muito perto do palco. Assusto-me com as bombinhas dos palhaços.
- Deixa de frescura.
- Demora pra começar?
Osvaldo era homem de bom coração. Com canetas e teclados transformava palavras em obras admiráveis. Era um nobre escritor. Chorava fácil. Seus ápices da felicidade atingiam-se em momentos toscos, ingênuos e infantis. O circo era um deles. As luzes se apagaram, uma lágrima desceu para a bochecha do poeta.
Gritou o homem de cartola e smoking pretos.
- Gosto de malabares.
- Eu também.
- Esses são bons.
- Vou pegar mais um conhaque.
Não tinha fila na barraquinha do bigodudo. “O senhor me vê quatro doses de conhaque e um chocolate quente”, pediu o bêbado, que sentou no banquinho de madeira do meio. O tiozinho, sem fregueses naquela hora, puxou papo com o bêbado. “Frio, né? Não gosta de circo?” O bêbado já tem ela pronta. “Gosto sim, e muito. Estou aqui fora porque queria tomar mais um conhaquinho, mas já vou voltar. Quero ver os palhaços. Adoro os palhaços. Você gosta?” “Gosto também. Já fui palhaço. Era um dos bons. Ninguém ficava sem rir. Tenho saudade daquela época.” O causo foi longo. O bêbado ouviu o bigodudo atenciosamente. Despediu-se do tiozinho e voltou para o circo. O espetáculo chegara ao fim. Sua decepção foi visível. Encheu os olhos de água e partiu em direção a porta de saída.
- Eu não vi nada.
- Quem mandou ficar lá fora?
- Não seja ruim comigo.
- Não estou sendo.
- Vamos passar no bar
Osvaldo puxou a cadeira de uma mesa que estava próxima à parede e se sentou. Puxou uma caneta do bolso, um pedaços de guardanapos do porta-guardanapo e começou a resenhar. O bêbado pediu uma vodka.
- Vai tomar vodka?
- Não quero mais conhaque.
- Você está triste por ter perdido os palhaços?
- Um pouco.
- Vamos voltar ao circo amanhã.
- Ótimo.
O bêbado, completamente embriagado levantou-se. Foi ao balcão.
- Eu quero mais uma vodka. Marca pra mim. Estou indo embora.
Responde o dono do boteco: “Vou pendurar, mas preciso que você me pague na semana que chega. Combinado Osvaldo?” “Combinado”, responde o bêbado que foi para casa terminar o conto que havia começado.

Só fico sóbrio para corrigir a gramática do que crio na embriaguez.
Osvaldo, o poeta.

Loucura de Caio

2009-09-09T14:27:00.000-07:00

Caio, desempregado. Dívidas atrasadas. Aluguel, fones, luz, locadora, biblioteca, seguro, IPVA, prestação do carro, do fliperama. Afundado, mergulha em sua própria loucura. Expõe sentimentos íntimos, intensos e agonizantes. Escreve:

Sou dinheiro, moral, pecado, vôo, bocejo, chocolate, tosse, crime, vontade.
Tem quem constrói prédios, quem faça sexo, vende sexo, o usa, acusa, é hipócrita.
Filmam, escrevem, pensam, acusam, humilham, alimentam, riem.
Perdoa-me, sou infiel, vendo-me fácil.
Fumo, bebo, transo, compro, ajudo, cuspo.
Cheiro à perfume barato.
Quero a sorte.
Loucura.

Talício Sirino, um lutador

2009-09-06T13:11:00.000-07:00

Reportagem produzida no Rumos Jornalismo Cultural 2007/2008.

O que é felicidade?

2009-09-01T15:25:00.001-07:00

Homem e personagem: o reencontro

2009-03-20T09:47:00.000-07:00

Marcos Riboli

Era um ano antes da copa dos Estados Unidos, quando o franzino dentuço começa a construção do túnel que o levaria ao seu principal personagem. No continente velho, homem e personagem se unem com intensidade extrema. Dribles, gols, títulos pessoais e coletivos colocam a dupla no cume do futebol mundial. Mas o túnel não tem apenas passagens desobstruídas. Há portas no caminho. Para reabri-las, Ronaldo renega as previsões racionais. No último tombo, o mundo imaginou que a porta fecharia de vez.

A cerca de 200 quilômetros de Goiânia, no tapete listrado do estádio Juscelino Kubitschek, Ronaldo rompe a fechadura e mais uma vez é levado ao seu principal personagem. Para o encontro oficial com o Fenômeno, o homem traz no rosto um largo sorriso.

A célebre partida entre Corinthians e Itumbiara, do vereador Túlio Maravilha e do driblador Denílson, mostra o poder do 9. Ao entrar em campo, seguranças o cercam. Como hienas, repórteres o atacam. Torcida fiel e torcida inimiga cantam alto, para ele. Na TV, a partida torna-se coadjuvante. Ronaldo, no banco, aparece mais.

O cronômetro aponta 22 minutos, quando o gordo goleador pisa no impecável campo. 387 dias de dúvida passam. Corre, cruza, toca simples, tenta driblar. Foi. Um reencontro ainda tímido, mas otimista. O fenômeno está distante, mas louco de vontade para abraçar de vez Ronaldo, e juntos formarem novamente um dos mais intrigantes jogadores de bola que o planeta viu. Amanhã, na imprensa mundial: Again, Ronaldo!

Zé do Caixão

2009-03-02T18:01:00.001-08:00

Quando nascemos, ele já era trash (fora do Brasil, cult) e não cortava unha. Seu Zé também odeia Cola-cola, fuma absurdamente e prefere café à tubaina.

Caxola (2008)

Fomes de Marias

2008-10-24T09:32:00.000-07:00

As irmãs Rodrigues tiveram a casa queimada pelo padrasto. A pequena Bianca tem problemas congênitos nos rins, na bexiga e nos ouvidos. Elas têm diferentes fomes. Fome de comida, saúde, cultura, afeto, atenção... Menos de esperança. É na arte que elas buscam mudanças.

Clique aqui para acessar o webdocumentário Fomes de Marias.

Às menininhas, mocinhas e senhoritas

2008-10-06T11:10:00.000-07:00

Criança cresce, vira menininha.
Conhece batom, compra sutiã, escolhe a calcinha.
Abandona as bonecas, torna-se vaidosa.
Já sai à noite, descobre a vida amorosa.
Faz planos supérfluos, sonha com o príncipe da escola.
Enfeita-se, perfuma-se, o quer de qualquer forma.
Bebidas, só refrigerantes das festinhas americanas.
Ao som de Bom Jovi, grudadinha com ele, dança.
Demora para dormir, perde a fome e só pense nele.
Mas fica vermelha de vergonha, na hora que o vê.
Escreve tudo no diário. Só o mostra para a melhor amiga.
Conta tudo exagerado, toda exibida.
Ansiosa, ensaia o primeiro beijo.
Treina com laranja e gelo, na frente do espelho.
Olha atenta os casais das novelas.
Repara nas línguas, aprende com elas.
Se o beijo é bom, sensação melhor não há.
Se for ruim, pensa: “Ainda tenho que melhorar”.
Quando o vê, o coração dispara, a palma da mão sua.
Apaixonada, fica boba, dá frio na barriga, é uma loucura.

Mas se o perde, chora.

Menininha cresce, vira mocinha.
Os garotos aumentam, chegam as espinhas.
Agora ferrou, são apresentadas aos regimes.
Chocolate e salgadinho tornam-se crimes.
Encanadas, brigam com o espelho.
A calça que não veste, aumenta o desespero.
Bebidas, todas. Cerveja, uísque e champagne.
Resultado: porres, ressacas e vexames.
Quer tatuagem, silicones e banhos de creme.
Todo mês a maldita TPM.
Por que este nome? Tonta, paranóica e malvada?
Que nada, só quer carinho, atenção e ser amada.
Pai ciumento controla o horário.
Exige explicação e só fornece alvará temporário.
Aventura-se com mentiras, faz o proibido.
Dorme na casa dele escondido
Se o beijo é bom, sensação melhor não há.
Se for ruim, pensa: “De garoto tenho que trocar”.
Quando o vê, o coração dispara, a palma da mão sua.
Apaixonada, fica boba, dá frio na barriga, é uma loucura.

Mas se o perde, chora, mais ainda.

Mocinha cresce, vira senhorita.
Agora é dona do próprio nariz, independente e convencida.
Mulher madura. Na cama é dominadora.
Torna-se confiante, inventa posições, é uma avalassadora.
Quer conversa, carinho e tesão.
Homem certo: romântico e garanhão.
Somem as encanações. Só do sexo, pois começam as do corpo.
Plásticas, são desejáveis. Planejam, mas o medo é louco.
Regimes, todos experimenta.
Saiu na revista, vai lá e tenta.
Faz lipo na barriga, critica os primeiros sinais do tempo.
Continua linda, mas rigorosa condena o momento.
Lingerie, tem de todos os tamanhos e cores.
Grandes para o dia-a-dia, minúsculas para os amores.
Bebidas, vinho bom, com o cara especial.
Romântica, gosta do ousado, do animal.
Se o beijo é bom, sensação melhor não há.
Se for ruim, pensa: “Esse tem que se danar”.
Quando o vê, o coração dispara, a palma da mão sua.
Apaixonada, fica boba, dá frio na barriga, é uma loucura.

Mas se o perde, chora, mais, mais ainda.

Menininha, mocinha, senhorita.
O tempo passa, a paixão fica.

Entrevista com Luis Fernando Veríssimo

2008-07-19T07:28:00.000-07:00

Vital (2005)

O pobre e o nobre

2008-07-02T10:14:00.000-07:00

Daniela de Carvalho

No barracão empoeirado
Eis o palco abençoado
Traço limpo ou mascarado
Pobre poeta e nobre poeta dividem cena

O riso emplaca a pobreza
O curioso norteia a nobreza
Ao túnel da misteriosa essência

O nobre
Sob pintura, protege-se do real
Arma o lúdico com violão
O reflete em canção
Enfrenta burocratas e o mal

Nobre de alma
Pobre de ira

O pobre
Sob pele, improvisa sua moral
Agoniza sua trajetória
Restam-lhe as histórias
Para contar... é vital

Pobre de ego
Nobre de sonho

Da comédia ao drama
Constroem a trama
Da bela vida

Celebre seu sorriso, expõe o pobre ao nobre
Acredite-se, escreve o nobre ao pobre
Humanos separados buscam o nó
Juntos, tudo numa coisa só

A quem ouse

2008-07-01T16:37:00.000-07:00

Um vagabundo poetinha.
Poeta do beco, do mato, da boemia.
Sem conceitos, destinos ou moral.
Nos detalhes estranhos, goza a vasta maestria.
Aprecia o intenso, a terceira margem, ousa sem igual.

Na mulher, a ânsia e o afeto se integram, intriga.
Na noite, vê a lua, porém são coxas que o sacodem.
Defeitos tem, coragem quer, magia vive.
É como o Ralfo, o imaginário. Ou o de Moraes, o não “puro”.
Os poetinhas.

Um vagabundo poetinha.
Poeta do centro, urbano, de classe.
Sem defeitos, arbítrios ou paixão.
Nos detalhes expostos, goza o vasto ego.
Aprecia o superficial, a primeira imagem, é igual.

Na mulher, a ânsia e o supérfluo se integram, irrita.
Na noite, vê a lua, porém são as dívidas que o sacodem.
Defeitos anula, coragem empresta, hipocrisia vive.
É como o burocrata, o real. Ou o mordomo das razões, o “puro”.
Os vagabundos.

Um cine prive

2008-06-03T09:24:00.000-07:00

O freguês compra ficha, se tranca na cabine - equipada com TV e papel higiênico -, através de botões escolhe a sessão e mãos à obra.

Vital (2007)

O santo do fígado regenerado

2008-05-30T05:01:00.000-07:00

Pryscila Vieira

Todos os meses, a humilde capela de São Joaquim do fígado regenerado recebe mais de trinta mil fiéis. São romarias vindas de todos os cantos do Brasil. Povo dos sertões, das chapadas, dos vales, do sul e do norte. Eis a história da milagrosa capela de São Joaquim. Foi construída sobre uma curva de terra batida, em Araruna, pequena cidade do Paraná. Até hoje é de madeira. Por fora, as tábuas são pintadas de azul claro. Por dentro, as paredes são amarelinhas e brancas. O altar também é humilde. Têm uma cruz no alto e mais abaixo duas imagens de gesso já descascado. Nossa Senhora e São Joaquim. A estátua de Nossa Senhora veio de Aparecida do Norte. Um devoto que trouxe. Já a do santo, foi moldada por um falecido artesão local. Esculpiu rosto e corpo, pintou veste e sandália. É o único retrato oficial de São Joaquim do fígado regenerado.
No chão ficam várias velas. Tem sempre velas acesas, graças à disciplina de dona Zilda. É ela que abre e fecha a capela. Também cobra das autoridades um dinheirinho para reformas e faz limpezas. Chega o dia, termina a noite e a fila de fiéis só cresce. É dona Zilda também quem organiza a entrada dos peregrinos. Um filho e um neto a ajudam. Dona Zilda é mãe de oito, avó de treze e bisavó de quatro. 72 anos, analfabeta, honesta e devota fanática de São Joaquim, há 54 anos. Jamais cobrou um centavo de alguém para entrar na capela. “São Joaquim nunca cobrou nada de ninguém, pois não sou eu que vou cobrar, né?”, grita a dona de um enrugado rosto e de um bondoso coração.
A capela se parece com uma igrejinha, tem sino e cruz no telhado. Entram vinte pessoas de cada vez. Cinco minutos é o tempo que os fiéis podem permanecer frente ao altar. As pessoas ajoelham-se, rezam, cantam, emocionam-se. Movidas por fé e devoção, peregrinos agradecem e suplicam cura. É gente oriunda de problemas relacionados à bebida. Cirrose, hepatite alcoólica, fim de casamento, violência. Todos, desesperos acumulados pelo vício. Uma mãe de família conta sua história. “Eu e o Zé temos sete filhos. Moramos em Coxim, Mato Grosso. Todos os dias eu apanhava do Zé. Zé era malvado. Zé pegava o dinheirinho que eu ganhava lavando roupa para as famílias da cidade e gastava no bar com pinga. Zé chegava em casa feito um gambá. Zé quebrava copos e pratos. Zé batia em mim e nas crianças. Já estava de muda pronta para ir embora. Não agüentava mais as bebedeiras do Zé. Mas graças a São Joaquim do fígado regenerado, Zé parou de beber. Zé é outro homem. Vim aqui agradecer o milagre”. Como a esposa de Zé, tem muitas outras devotas. Tem gente de todo tipo. “Estava desenganado pelos médicos. Falaram que eu iria morrer em meses. Tenho cirrose. Hoje estou quase curado graças a São Joaquim”. Enquanto desabafa seu caso, o homem de chapéu na cabeça e canivete na cinta, enche os olhos de lágrimas e ergue as mãos, que segura um rosário e um santinho de São Joaquim, para o céu.
As constantes romarias movimentam a economia da pequena vila rural de Araruna. Para atender os fiéis, têm pousadas, farmácias, lancherias e vendas, que colocam à disposição da religiosa clientela, camisetas, pulseirinhas e muitas bugigangas com nome e imagem do santo.
Conta a história que São Joaquim do fígado regenerado era o santo dos problemas alcoólicos. Fé e reza para o santo, resolvem qualquer problema, garantem dona Zilda, o homem de chapéu, a esposa do Zé e provavelmente todos os fiéis que estão na fila, que não pára de aumentar. Essa é a incrível história da milagrosa capela de São Joaquim do fígado regenerado.
Fechei o jornal que lia e lembrei-me da história do Tubaína, que meu avô sempre contava. Seu nome verdadeiro, nunca soube. Meu finado avô contava que o Tubaína era um grande amigo, além de exageradamente sonhador. Entre seus ambiciosos sonhos, o mais pretensioso era tornar-se santo. O nobre amigo de meu avô, de santo não tinha nada. Nunca ia à missa e mal sabia rezar o pai nosso. Mulherengo, fumante e bebum. Três dias sim, um não, embriagava-se com uma original mistura de pinga com tubaína. Eis a origem do apelido. Porém, uma qualidade era inegável e inquestionável em Tubaína. Era incapaz de fazer mal a alguma criatura viva. Seu cérebro também o ajudava. E foi unindo sua fertilidade cerebral com sua ambição em ser santo, que Tubaína tornou-se personagem de vários causos narrados pelos mais antigos, inclusive meu avô. Durante boa parte da minha infância escutei essa história. Ele dizia que o Tubaína certa vez elaborou um plano com um outro amigo. Esse o chamavam de Polaco. Tubaína pediu para Polaco, que quando morresse, era para ele inventar que tinha um problema no fígado, causado por excesso de cachaça. Lembro do diálogo de Tubaína e Polaco que meu avô reproduzia com extrema perfeição. “Polaco, você faz o seguinte. Depois de alguns meses que eu morrer, diz para todo mundo que você está com algum problema no fígado e que o médico te desenganou. Disse que não tem mais salvação. Daí você reza para mim. Fica um tempo rezando e depois faz um exame do fígado. Como você nunca teve nada, diz que foi curado graças a mim. Convence mais um povo a rezar. Espalha que eu sou milagreiro, que logo eu viro santo.” Dito e feito. Tubaína morreu, Polaco fez tudo conforme o amigo pediu, outras pessoas começaram a rezar para ele e o sonhador cachaceiro virou santo.
Levantei do sofá, liguei a televisão, baixei o volume, tirei o celular do bolso e liguei para a minha querida vozinha.
- Oi vó, tudo bem com a senhora?
- Tudo bem meu querido.
- Estou te ligando, só para esclarecer uma dúvida. Lembra daquela história do Tubaína, que o vô sempre contava.
- Aquele que queria virar santo?
- Esse mesmo vó. Então... Como era o nome do Tubaína?
- Era Joaquim. Ele morava em Araruna.

Chamada do Caxola

2008-05-05T14:40:00.001-07:00

Caxola (2008)

Do sertão

2008-04-03T10:31:00.000-07:00

Sou caipira do mato, matuto da roça
Na minha casa não tem luxo, vivo numa palhoça
Muitos me criticam, condenam minha simplicade
A reposta que dou a esses, é minha eterna felicidade

Renato Teixeira expõe a essência da música popular caipira do Brasil.

Louvada seja a fé livre

2008-04-03T07:45:00.000-07:00

Pai nosso que estais no céu, santificado seja o vosso nome... Nem que para isso, eu precise a qualquer custo, impor goela abaixo minha fé, cuspindo em qualquer crença que seja oposta.
Era um diálogo: vamos fazer um trato? Você segue seus princípios e eu sigo os meus, fechado? Por que não? Mas eu não penso como você, não acredito nos seus santos, não acho que a vida seja assim. Então, porque não acredito em fábulas sagradas, não podemos viver em harmonia? Ah, eu vou para o inferno quando morrer por falar isso? Foi o fim do diálogo.

Eis o XXI, século do liberalismo, da tolerância, do amplo acesso às informações. Liberalismo e tolerância? Piada. Quem tolera meus ideais metafísicos? Agora, tratando-se das informações, é verdade, nunca tivemos à disposição tantas possibilidades de conhecimento. Então, resta-nos usá-los, para diminuir intolerâncias e aumentar liberdades de crer e de agir. Consideramos-nos seres evoluídos. Que evolução hipócrita é essa que enriquece, guerreia, terroriza, engana em nome de deus? Na mídia, nas conversas de botecos, nas artes, eis a intensa condenação das ignorâncias religiosas da idade média. A idade média foi-se, as ignorâncias arrastam-se. Nelson Rodrigues profetizou: “Toda unanimidade é burra”. Todo fundamentalismo é burro. Usaria tal adjetivo para classificar discriminações. Racial, social, sexual ou religiosa.
Certa noite assistia TV, cujo astro era um missionário: “Gays são aberrações da natureza, não merecem a misericórdia de Deus, o inferno será sua próxima morada”. Minutos depois o mesmo missionário: “Perante Deus, somos todos iguais”. Hã? Continuo abismado. Que religiões tolas são essas que condenam homossexuais? Mulher que aprecia mulher e homem que aprecia homem são seres inferiores, pecadores? Que demagogia é essa? Condenáveis, são os padres nojentos que molestam ingênuas crianças e as omissões da igreja. São os pastores corruptos que atuam como corretores imobiliários do céu, explorando ignorantes.
Aproveitem ainda para adquirir sua casa própria para a vida eterna, pois as liquidações dos terrenos celestiais estão se esgotando. Casa de dois quartos custa 100 reais por mês. Já um duplex com churrasqueira na sacada, sai por 250 mensais. 250? Mas é muito caro. É, mas fica no mesmo bairro de Jesus. Se for na região central, próximo ao lago, é um pouquinho mais caro. E os classificados divinos continuam: perdão de adultério, 50 reais. Perdão de roubo, 300 reais. Perdão de burrice, igual ao comercial. Eu só fico com dó da dona Maria, aposentada, que no céu, vai morar numa modesta meia água, pois paga ao carnê da igreja, míseros 25 reais, todo dia cinco. Essas igrejas são as filiais divinas do paraíso. FDP. Ainda há os rituais abençoados. Pequenas ofertas lhe garantem vida boa, sem doenças, demônios e pobreza.

Vamos parar de afirmar as suposições como fatos e respeitar as hipóteses alheias. As religiões são tentativas de explicar os mistérios do mundo. E tentativas não passam de suposições, altamente contestáveis, distantes da veracidade absoluta. Não condene crenças diferentes da sua. Condenável é condenar o próximo por ter outras fés.
Quando morreres, ao chegar ao céu, descobres que não tem inferno. Todas as pessoas más e boas estão no céu. Ficarás decepcionado? Antes de prosseguir a leitura responda! Caso sua resposta for sim, você é um medíocre. Bondade não é isso.
Acreditem e orem para quem quiser. deuses, santos, fábulas, velas, cabritos, arroz, baralhos, bílias. Mas principalmente, façam o bem. Desejem o céu para todos. Vamos viver em harmonia, cada um com sua fé, aceitando e não julgando a fé alheia, pois tudo é hipótese. Seja feita essa vontade, assim na terra, como no céu. Amém.

Chance Única

2008-02-14T04:51:00.000-08:00

Apenas uma questão indagada: viva para não querer reviver.

Produzido por mim e meu nobre amigo publicitário Homero, ainda em nossa boa adolescência.

Ampulheta

2008-01-30T05:39:00.001-08:00

Escrevo um poeminha num papel
O jogo na fogueira
Entrego sua essência aos céus
Recuo minha cegueira da lucidez
Despeço-me da sua ingratidão de vez
Sobe a fumaça poetizada
Para almas eternizarem
E assim magias abençoarem
Nos céus do além

Sou um cavaleiro viajante
Por reinos distantes
Busco o nó

Deliro nas nuvens do infinito
Um arco-íris com ventos eu risco
Sou um homem só

Paro numa fogueira qualquer
Ao fundo de um quintal

Viramos a ampulheta
Transformamos o tempo
O orvalho, apenas ele
Conhece nosso sentimento

Junto com o poeminha
Queimamos nossas fluências do bem
Da terra aos ares
Para os ares, do além

Nossa morte

2007-12-02T15:31:00.000-08:00

“Nunca vou te abandonar, porque te amo”. Ouço emocionado o grito que ecoa da também apaixonada nação corintiana, que perdida em meio a tantos tricolores gaúchos, balança o Olímpico, último cenário do corredor da morte. Nossa morte. Por malandragem, ou, por burrice, o medíocre elenco alvinegro sobe ao gramado de Porto Alegre, treze minutos atrasado. Apita o árbitro. Um minuto depois, marca uma falta que não houve. Cruzamento na área, o imaginável acontece. Gol, do Grêmio. Fato que causa as piores sensações em nós.

Que time é esse meu Deus? Jogadores infinitamente limitados. Alguns até deficientes. Faltam habilidade, categoria, talento para boleiro. Vontade até que uns têm, mas só vontade não evita a morte. É preciso mais. Além da morte, Corinthians é caso de polícia. A pífia, lamentável, nojenta e corrupta administração do clube são as principais causas dessa morte, batizada de série B.

O jogo. Infelizmente, Corinthians, tem Clodoaldo. Mas felizmente o homem tem sorte, ao menos hoje teve. Desequilibrado, salta. Com o pé esquerdo empata. Respiramos. A primeira parcial acaba, conosco na elite do futebol brasileiro.

O segundo tempo começa e nada muda. Vampeta não é mais o mesmo, uma pena. Betão continua o mesmo, uma pena. As promessas Lulinha e Dentinho? Dentinho: suspenso, é ausente. Lulinha: a camisa pesa. Nosso craque está no gol. Que time é esse meu Deus? Torcer para três jogos distintos é ruim demais. Machuca. Vasco e Paraná. Goiás e Internacional. Grêmio e meu time. Concorrentes diretos disputam o exílio da morte. Goiás vence. Nosso empate torna-se inválido. Paraná nos faz companhia ao escuro próximo ano.

No túnel da morte, chegamos. Batemos a porta. A abrimos, entramos. Uma ampla combinação de erros e incompetências de diretores, comissão técnica e jogadores, angustia e massacra nosso fiel coração. Morremos. Somos fracos, medíocres, repugnantes. 2008, segunda divisão e Corinthians: uma triste, lamentável e real combinação. Mas não esqueceremos nunca, somos corintianos. Amor eterno. Luto.

Jogo da Morte, o primeiro filme de Matinhos

2007-11-08T05:53:00.000-08:00

Diz o poeta: “O mundo é construído pelos que fazem, e não pelos que sabem fazer”. Três rapazes que produzem vídeos e fotos para casamentos bolaram um roteiro de terror, selecionaram os amigos mais talentosos para atuarem e com 5 mil reais, tirados do próprio bolso, fizeram um longa-metragem.

Vital (2007)

Magia

2007-11-06T11:41:00.000-08:00

Ainda bem que hoje a Igreja Católica só faz fogueirinhas em festas de São João.

Vital (2007)

Trinta e poucos anos

2007-10-05T13:12:00.001-07:00

Minha calça jeans rasgada
Minhas dívidas de bar

Os decotes me emocionam
As noitadas me enlouquecem
A hipocrisia me acompanha
Meus amigos me esquecem

Trinta e poucos anos de pura liberdade
Angústia, experiência e sonhos sem fim

Meu violão empoeirado
Pra você quero compor

Sozinho, ando à noite
A procura de alguém
Goles me embriagam
Amanhece e você não vem

Trinta e poucos anos de pura liberdade
Angústia, experiência e sonhos sem fim

Meu passado não é de flores
Meu presente é além de espinhos

Já é cedo, vou embora
Ando a pé no amanhecer
Roberto e Stones
Me fazem te esquecer

Trinta e poucos anos de pura liberdade
Angústia, experiência e sonhos sem fim

Giovane dos Santos Pereira

O mago das palavras

2007-10-03T07:34:00.000-07:00

André Carneiro, o homem que divide textos com os maiores escritores do planeta e é pouco conhecido no Brasil.

O primeiro encontro
Maio de 1922, nasce em Atibaia, interior paulista, André Carneiro. 85 anos se passam e vou à casa do escritor, cineasta, artista plástico, fotógrafo, inventor e pensador. Busco suas obras e sua história, mais conhecidas fora do Brasil. Chego de táxi ao conjunto de prédios, em um bairro de classe média de Curitiba. Nosso encontro estava agendado para as 19 horas. Atraso-me apenas cinco minutos. Horas depois iria me orgulhar do feito responsável.

O simpático porteiro abre a porta e pelas escadas, chego ao segundo andar do pequeno edifício. Na porta, sorridente, espera-me o homem, que mora só. “Como vai? Entre e sente-se onde você quiser”, recebe-me o anfitrião.
Atento, observo a casa do poeta. O modesto e pequeno apartamento é decorado com inúmeros quadros e retratos, todos produzidos por ele. Nas paredes têm ainda poemas moldurados e cartazes das suas obras literárias. As três estantes são cobertas por livros, arranjos e esculturas, também feitas pelo artista. “Gosto de arte, independente de qual seja”.

Nos sentamos. Ele no sofá, eu numa cadeira de madeira preta. O começo do papo é tímido. Falo um pouco sobre mim e comento sobre uma amiga que temos em comum.
- Então, conversei com a Carmem hoje pela internet e ela mandou um beijo para você.
- Está bem.
Noto, que o homem, escritor de quinze livros de poesias, novelas, contos, romances, críticas literárias e teorias de hipnose, publicados no Brasil e em doze países; roteirista e diretor de seis filmes-artes; autor de gravuras, esculturas, fotografias e quadros, expostos e vendidos nos Estados Unidos e na Europa; está arisco. Desconfiado sobre minha real intenção, questiona-me sobre minha cidade de origem, meu trabalho e minhas opiniões. Nosso encontro não tinha a proposta de ser uma entrevista. Intermediada por nossa amiga Carmem, era apenas para ser uma conversa sobre literatura.
- Eu vim aqui para te conhecer, pois li sobre seu trabalho e algumas pessoas que admiro falaram de você.
- Esse é um motivo muito bom.
Após conversarmos superficialmente sobre a decoração de sua casa, mulheres, vinhos, cinema, viagens e obviamente literatura, lhe proponho uma entrevista para uma reportagem. Já mais “chegados”, André topa e agendamos um outro encontro, para oficialmente realizarmos a entrevista. Minha missão estava cumprida.
O poeta me mostra alguns dos seus livros. O último, “Confissões do Inexplicável”, foi lançado em maio de 2007. Reunindo 27 contos, a obra tem na capa um invejável elogio: “André Carneiro merece a mesma audiência de um Kafka”. A comparação com o autor tcheco, um dos mais admirado e respeitados escritores do século XX, é assinada pelo romancista americano A. E. van Vogt. “Depois dessa descrição não preciso de mais nada, não é mesmo?”, indaga André, que ainda me mostra outros livros seus. Tudo o que o poeta pega, com cuidado devolve no mesmo lugar. “Não sou sistemático, mas tenho que ser organizado para achar minhas coisas, pois eu quase não enxergo”. Vítima da trombose, André tem apenas 10% da visão. “Vejo apenas um vulto”. Dificuldade que não o impede de ler e escrever incansavelmente.
Para suas leituras, adaptou uma câmera de vídeo de segurança em um copo de plástico, onde a imagem captada é exibida em uma TV. “Isso foi criado por um amigo meu, eu apenas adaptei. Essa invenção facilita muito minha vida”.

O poeta me convida para conhecer seu escritório. Uma sala apertada, também cheia de livros e papéis. Neles, o poeta anota seus compromissos e seus comentários sobre o que lê, ouve e vê. Seis, talvez sete lâmpadas estão instaladas no quarto adaptado. O fio de uma delas passa sobre a mesa, formando um varal. Pendurado ali, tem uma folha com meu nome, meus telefones e o horário que havíamos combinado. Foi nesta hora que senti orgulho da minha pontualidade. “Não gosto de pessoas que se atrasam. E se for para furar comigo que me avise e que seja por um bom motivo. Aceito ser trocado apenas por mulher. Outros compromissos eu não admito, é mais importante conversar comigo“, resmunga o poeta com um tom de irritação e ironia.
Para suas escritas, André usa um computador, cuja tela é configurada com a resolução máxima. As letras ficam enormes. O poeta senta-se em uma cadeira toda cheia de espuma, que ele mesmo adaptou, coloca uns óculos com lentes extremamente grossas e com o rosto quase encostando no monitor, digita. Por dia, escreve em média quatro horas. “É, mas tem dia que nem durmo e passo a noite toda escrevendo. Também escrevo nos finais de semana e nos feriados”.
Já são quase 22h, quando ensaio minha despedida. Agendo com André nosso próximo encontro para a semana seguinte. Despeço-me do poeta e parto.
No dia seguinte começo a escrever a reportagem e pesquiso na internet mais informações sobre o poeta, que é citado em inúmeros sites. Seus textos estão publicados em importantes antologias da literatura nacional e mundial. O premiado poeta divide textos com consagrados autores, como Machado de Assis, Oswaldo de Andrade, de quem se tornara amigo pessoal e Carlos Drummond de Andrade, que escreveu: “A poesia de André Carneiro transfigura as coisas cotidianas”.

O segundo encontro
Exatamente uma semana se passa e volto à casa do poeta. Chego no meio da noite e desta vez levo comigo um câmera de vídeo, pois a reportagem ganhara uma nova dimensão. Mais uma vez o homem só, me recebe com atenção. Fica feliz ao saber que seria também personagem de uma videoreportagem. Vaidoso, vai fazer a barba. Termina e senta-se em frente ao provavelmente seu maior amigo do momento, o computador. Enquanto o poeta vasculha e-mails, gravo imagens da situação.

Em seguida partimos para a sala, onde escolhemos a maior estante para ser o cenário do depoimento. Antes de por o microfone, André troca de camisa, põe o lenço que sempre o acompanha no pescoço e ajeita o cabelo. Sem nenhum roteiro preparado, começamos a entrevista, que é mais justo defini-la como um papo informal. O poeta conta que começou a escrever por acaso para um jornal de Atibaia.

Anos mais tarde, em 1949, é lançado “Ângulo e Face”. Seu primeiro livro é uma coletânea de poesias. No mesmo ano, junto com sua irmã e um amigo, o poeta cria “Tentativa”, um jornal literário que possuiu correspondentes em Portugal, na França e na Argentina. Apresentado ao público por Oswald de Andrade, “Tentativa” foi distribuído por três anos e teve textos de Vinicius de Moraes, Graciliano Ramos, Sérgio Milliet e tantos outros escritores conceituados.
A noite se afunda. São 22h30, hora de André pingar colírio. O homem interrompe a entrevista e com a ajuda de uns óculos com um furo na lente, coloca seu remédio com precisão.

A gravação continua.
- Você tem dois livros que tratam de hipnose. Como aprendeu essa técnica?
- Eu sou um grande interessado em ciência evidentemente, e a hipnose é uma coisa fascinante, pois tem esse aspecto misterioso. Um dia eu comprei alguns livros sobre o assunto, experimentei as técnicas com uma pessoa e percebi que eu tinha a hipnotizada. Daí eu comecei a analisar o nascimento das crianças e criei a hipótese de que era possível uma mãe programar o dia e a hora do nascimento do seu filho através da hipnose. Para eu levar adiante essa experiência, tive que receber a ajuda de um médico. Daí então, fizemos a experiência com uma mulher. Com a hipnose, tentamos provocar o nascimento do bebê em um determinado horário.
- E deu certa a experiência?
- (Risos) Não. O bebê nasceu na hora desejada, mas no dia seguinte.
Os conhecimentos científicos e as habilidades artísticas de André são frutos apenas da sua curiosidade, das suas experiências e da sua vocação. O poeta não tem nenhuma formação acadêmica, porém é um assíduo estudioso. Lê tudo e todos. Fluente em francês e capenga inglês, já ministrou palestras e cursos sobre literatura em diversas universidades do mundo. Sua obra é objeto de estudos, além de ser analisada em teses de doutorados da Universidade Estadual Paulista e da University of Arizona.
- Você fica triste em não ter seu trabalho reconhecido pelos brasileiros?
- Olha, de certa forma eu aceito, pois o Brasil é um país onde se lê muito pouco. Têm pouquíssimas livrarias, a cultura é essa. Você vai na Europa, nos Estados Unidos, na Argentina, têm bibliotecas e livrarias espalhadas em todos os cantos, e todas sempre lotadas. Até em Cuba é diferente. Certa vez, estava em Havana e não consegui comprar um livro porque ela estava completamente cheia. Essa falta de leitura e de incentivo à leitura que existe no Brasil é lamentável. É uma coisa dolorosa.
- A indústria editorial brasileira não é profissional. Como é para um escritor depender dela para sobreviver?
- Com a idade que eu tenho, fazendo tanta arte e ganhando dinheiro com obras que eu fiz há quase 60 anos são situações interessantes. Pouquíssimos escritores ganham dinheiro com literatura em nosso país. Veja minha casa, eu não sou rico. Nunca ganhei muito dinheiro escrevendo, mas é o que eu gosto de fazer. Escrevo por prazer, por ideal. Não me incomoda ser pobre, sou feliz. Se não já tinha parado com tudo.
Encerramos a entrevista e eu peço a André para ler uma de suas poesias. Ele escolhe "A Edênica Tarefa".

Ao encerrar, pede que eu fique um pouco mais para continuarmos com nossa boa prosa. Enquanto guardo o equipamento, ele pinga mais uma vez o colírio, com a ajuda de sua invenção ocular. O poeta me oferece um livro de presente e na contra capa, escreve uma dedicatória. Ganho “Quânticos da Incerteza”, uma coletânea de poemas, lançada também em 2007.

Reparo que os olhos do velho homem já pedem o descanso. Passa da meia-noite quando me levanto para partir. Combinamos manter contato, nos despedimos e eu vou. Apesar de André ter escrito contos, críticas, novelas e romances, na reportagem sempre o chamei de poeta, porque ele sabe como ninguém a essência desse ofício. Entende que poeta não é apenas quem cria poemas. É a pessoa que através de atos, artísticos ou não, transforma, constrói e principalmente emociona. Essa sensibilidade é privilégio para poucos. André Carneiro é um desses, um privilegiado.

Livros publicados por André Carneiro
Ângulo e Face, 1949. Poesia.
Diário da Nave Perdida, 1963. Contos.
O Mundo Misterioso do Hipnotismo, 1963. Ensaio científico.
Espaçopleno, 1963. Poesia.
O Homem que Adivinhava, 1966. Contos.
Introdução ao Estudo da “Science Fiction”, 1967. Crítica Literária.
Manual de Hipnose, 1968. Ensaio Científico.
Piscina Livre, 1980. Romance.
Pássaros Florescem, 1988. Poesia.
Amorquia, 1997. Romance.
Lês Ténèbres, 1992. Novela
A Máquina de Hyerónimus e outras Histórias, 1997. Contos.
Birds Flower, 1998. Poesia.
Confissões do Inexplicável, 2007. Contos.
Quânticos da Incerteza, 2007. Poesia.

Retratos de um torto por um magrão

2007-09-20T11:29:00.001-07:00

Arlindo Ventura, o Magrão, gosta mesmo do Garrincha. Por mais de 20 anos juntou reportagens, fotos e documentos do Mané. A exposição percorreu o país e hoje decora seu boteco em Curitiba: O Torto Bar.

Vital (2006)

Consciência pede, poema publica

2007-08-21T06:22:00.000-07:00

Sóis, serenos, velas, lágrimas, pesadelos, lembranças.
Esses se misturam e se passam para a sensibilidade se florir e o poema se formar.
Percebeu como tão abstrato és?
Ele, o poema.
Para nascer é refém de infinitos elementos, objetos e sensações.
Da carne e da alma.
A carne suplica fogo, vinho e choro.
A alma suplica amores, risos e gozos.
Poema.
Com um ritmo suave, porém intenso, causa sensíveis arrepios.
Arrepios chocantes e delirantes.
Também na carne e na alma.
Com força grandiosa, estimula prazerosas interpretações e respiros transparentes, sem preocupações alguma.
Interpretar conforme melhor for e respirar sem preocupação são privilégios.
Colore, abandona as mágoas, renova.
É mágico, nos deixa leves.
Faz-nos flutuar.

Você me conhece tão bem.
Sabe meus anseios, meus medos e meus mistérios.
Vive comigo deste meu nascimento.
És o pai do meu íntimo.
Morrerás comigo.
Minha consciência.
Você que sugere-me a flutuar.
Sempre insiste:
Flutue meu rapaz, flutue.
Deixe o vento levar.

Graças ao poema, ultrapasso meu eu e torno o seu pedido público.
Seu pedido de flutuar.
Flutue meu rapaz, flutue.
Deixe o vento levar.

Uros Stefanovic

Linda, inteligente e prostituta

2007-08-14T14:16:00.000-07:00

Fernanda, uma acompanhante de luxo que tem o salário de um executivo de alto escalão, me recebeu em seu apartamento para uma entrevista. Ela conta como tornou-se uma profissional do sexo e revela segredos da profissão mais antiga do mundo.

É final de tarde de uma terça-feira de maio em Curitiba. Busco na Internet sites que ofereçam mulheres para fazer programas sexuais. Rapidamente encontro vários. Em forma de um cardápio, as páginas virtuais possuem dezenas de belas opções e trazem as principais informações que um homem deseja saber: medidas do corpo, idade, serviços oferecidos, telefones para contato e ousadas fotos. A maioria das mulheres prefere esconder o rosto. Vejo algumas fotos e monto uma lista com dez nomes. O único critério da seleção é minha preferência. Um pouco ansioso, ligo para a primeira garota.
- Alô, Pietra?
- Sou eu.
- Tudo bem com você?
- Tudo ótimo e você?
- Tudo certo. Estou vendo suas fotos aqui no site e gostaria de obter algumas informações. Quero saber como funciona.
- Custa 150 reais, uma hora. Sou bem querida e carinhosa.
- E você atende em sua casa?
- Pode ser. Se você quiser que eu vá até onde você estiver, o valor é o mesmo, só que você paga o táxi.
Após a resposta, por um instante fico em silêncio. Em seguida falo quem eu sou e qual é o objetivo da minha ligação.
- Pietra, é o seguinte. Sou repórter e estou produzindo uma reportagem para a revista sobre o dia-a-dia de uma garota de programa. Gostaria de bater um papo contigo para saber como é sua vida. Não mostro sua imagem e omito seu nome. Só quero conhecer sua história. Topa conversar comigo?
- Olha querido, me desculpe, mas não quero. Se você quiser um programa estou à disposição, mas entrevista não.
Insisto em tentar entrevistá-la, argumentando que não iria identificá-la. Mas não tenho sucesso em minha primeira tentativa.
Usando a mesma conversa, ligo para a segunda, para a terceira, para a quarta, para a quinta e as respostas são unânimes: “Não”. Resolvo mudar meu discurso inicial e criar uma intimidade maior com a acompanhante, antes de dizer que sou jornalista e que quero uma entrevista. Ligo para a sexta mulher.
- Oi, quem fala?
- É a Fernanda, tudo bem?
- Oi Fernanda, quem está falando é o Henrique, tudo bem sim e com você?
- Tudo jóia, mas diga Henrique.
- Então, eu estava vendo suas fotos e quero saber como...
Antes que eu termine a pergunta, vem uma resposta pronta.
- Cobro 150 reais a hora, sem anal.
- E com anal é quanto?
- 300 reais.
- É apenas uma hora mesmo?
- Olha, não controlo muito o horário.
- E para você dormir comigo, quanto é?
- Daí é 400 reais. Passo a noite toda com você.
Sem muita criatividade para prosseguir o papo como se eu fosse um possível cliente, confesso minha real proposta. Novamente digo que sou repórter e explico a ela que quero entrevistá-la. Após alguns minutos de conversa, para minha surpresa, Fernanda aceita.
- Tudo bem então. Mas você garante que não vai me identificar, né?
- Fique tranqüila. Só exponho o que você quiser.
- Minha família não pode saber de jeito nenhum.
- Pode confiar em mim.
Fernanda me passa seu endereço e combinamos a entrevista em sua casa, para sábado na hora do almoço, pois à tarde e à noite sua agenda é completamente cheia com seus compromissos profissionais.
Sábado. Faltam minutos para uma hora da tarde. Faz frio quando chego até o prédio de Fernanda, em um nobre bairro de Curitiba. Toco o interfone, e ela desce para abrir a porta. Comprimento-a com um beijo no rosto e recebo o convite para subir. “Não repare a bagunça, nem o meu rosto, que está todo inchado”, comenta Fernanda, que havia ido a uma festa na noite anterior e apresentava nítidos sinais de uma ressaca. O porrete foi de cerveja. “Comecei beber 5h da tarde aqui em casa, e terminei a noite em uma boate com amigos. Bebi cerveja a noite toda”.
Usando calça jeans, moletom verde e pantufas de tigres, a bela acompanhante, de cabelos longos e castanhos, mora em um pequeno, porém confortável apartamento. Ele todo é bem arrumado e limpo. O quarto tem TV e uma enorme cama. A suíte tem banheira de hidromassagem e uma parede de vidro, onde é possível ver o quarto. A compacta cozinha é equipada com eletrodomésticos básicos e um balcão de mármore. As paredes são decoradas por quadros e fotos. Na sala, além de uma mesinha e um sofá, tem dois notebooks. Um deles estava ligado. “Adoro Internet. Passo horas no Orkut e no MSN”, fala Fernanda, que usa a rede para se comunicar com sua família. “As pessoas que mantenho contato pela Internet não sonham que eu sou garota de programa. Eu falo para minha família que trabalho como promotora de eventos”. Também é essa a profissão que Fernanda expõe à sociedade.
A gaúcha de 28 anos tornou-se uma profissional do sexo há seis meses, quando terminou um casamento de três anos, no Rio Grande do Sul, e veio morar em Curitiba. “Eu trabalhava como administradora da empresa do meu marido. Quando me divorciei, não tive onde trabalhar. Nisso conheci uma agenciadora de acompanhantes, que me indicou uma boate em Curitiba. Arrumei minhas malas e fui”, conta a garota, que ainda foi influenciada por uma amiga, também gaúcha, que ganhou 15 mil reais em duas semanas, como acompanhante.
Fernanda começou a trabalhar em uma boate de alto padrão na capital paranaense, cobrando um cachê de 300 reais. “Minha primeira experiência foi horrível. O cara, que já era cliente da minha amiga, gostava de receber “fio terra”. Minha amiga meu deu algumas dicas. Me falou que eu deveria cobrir meu dedo com uma camisinha e fazer o serviço. (Risos) Quando saí do quarto com o cara, queria morrer. Chorei muito e tomei três banhos. Me sentia nojenta e suja”, confessa. Na primeira semana que trabalhou na casa noturna, Fernanda ganhou 1.600 reais. Na segunda semana lucrou mais 2.000. Até em então, ela morava no pensionato da boate. Com o dinheiro ganho, mudou-se para o atual apartamento, onde paga 1.000 reais por mês, entre aluguel e condomínio. Depois de duas semanas que estava no Paraná, através de um cliente, conheceu os serviços oferecidos pelos sites e não freqüentou mais a casa. “Com a Internet, eu ganho menos por programa, mas faço mais programas por dia, além de ter mais segurança e comodidade”, explica ela, enquanto minimiza programas na tela do seu computador e se acomoda no sofá. Eu também sento, posiciono o microfone do gravador para captar nossa conversa e abro meu caderno, para as futuras anotações. Explico o objetivo da reportagem e Fernanda, já mais calma, abre no notebook, cuja área de trabalho é ilustrada por uma fotografia dela de camiseta e calcinha, os três sites onde divulga seus serviços. Ela diz que paga em média 200 reais por mês, para cada portal, para ter suas fotos e telefones publicados. A produção das fotos custa mais 300 reais. Estão inclusos: figurinos, maquiagem, tratamento das imagens em Photoshop e locação de cenário. As fotos de Fernanda foram tiradas em um haras, na região metropolitana de Curitiba.

Após uns 30 minutos que estamos conversando, toca o telefone de Fernanda. Ele tocaria ainda mais cinco vezes durante a entrevista. Sem eu pedir, ela o coloca em viva-voz, fazendo questão que eu escute a conversa com seu cliente.
- Oi estressadinha.
- Quem fala?
- É o M.
- Me liga depois.
Desliga o telefone agressivamente. “Esse cara quis me pagar com cheque e eu não aceitei. Disse que depois me pagaria e até agora não me pagou. Daí me liga dizendo que eu sou ‘estressadinha’. Odeio isso. Se esse cara não me pagar vou incomodá-lo”, afirma a acompanhante, que por um pequeno momento fica irritada com a situação.
Os clientes de Fernanda normalmente são casados e em média têm de 30 a 40 anos. Ela os atende em seu apartamento, em motéis, em hotéis ou na suas próprias casas. A acompanhante garante que só cobra adiantado quando percebe que o cliente está bêbado ou drogado. “Só deixei de receber uma única vez. E não tem o que fazer”. Brinco com ela, dizendo que deveria existir um plano especial no SPC – Serviço de Proteção ao Crédito, para atender casos assim. Rindo, ela concorda e atende mais uma ligação. Novamente ela deixa o telefone com o viva- voz ativado.
- Fernanda? Quanto é a hora.
- 150 reais, sem anal.
- E como que é?
- Eu não tenho muita frescura, não.
- Faz sexo oral sem camisinha.
- Olha, dependendo da higiene faço sim.
- Pode gozar na cara?
- Ah, daí não.
- Quando podemos marcar?
- Quando você quiser.
- Preciso agendar com antecedência?
- Meia-hora antes.
- OK. Te ligo em seguida para marcar.
- Vou esperar, beijo!
- Um beijo, tchau!
Ao desligar o telefone, diz: “Que gozar na cara o quê”.
Fernanda atende seus clientes 24 horas por dia, mas confessa que não gosta de atender o telefone de madrugada, pois tem medo.
Pergunto a ela com quantos homens ela acha que já transou. Rindo, responde que não sabe. Fazemos as contas juntos e chegamos ao número aproximado de 500. “Nossa, nunca tinha parado para pensar nisso. É bastante, hein!”, ainda rindo, comenta que não ficaria com 70% dos homens que sai. “Tem alguns homens que são bonitos, que eu sinto atração de verdade. Daí eu gozo mesmo”, revela a moça.
Em seis meses de profissão, já passou por inúmeras experiências desagradáveis. “Uma vez um japonês estava com o pênis sujo e queria que eu fizesse sexo oral nele sem camisinha. Mandei ele tomar banho e ele foi. Mas não adiantou nada, voltou com o pênis sujo. Daí fiz sexo oral com camisinha. Odeio homem porco”, critica a garota de programa, afirmando que o homem que menos gostou de ficar também foi um japonês, de 29 anos. “O cara era muito chato. Chegou aqui em casa e ficava o tempo todo segurando na minha cintura. O tempo todo mesmo. Queria tomar banho comigo e ficava dizendo: Você namolalia comigo?”, conta, imitando como o japonês falava. (Risos)
Com o bate-papo nessa direção, Fernanda corre para o seu quarto e volta com um pênis de plástico, preso à uma cinta de couro. “Esse brinquedinho aqui é muito solicitado pelos meus clientes. O último cara que eu atendi me pediu que o levasse. Não preciso te falar o que eu faço com ele, né?” Admirado, respondo com a cabeça que não.
Apesar de ter passado momentos constrangedores e engraçados, Fernanda já teve seus dias de princesa. “Eu já me apaixonei por um cliente. Ele era casado. Saímos por quatro meses, mas ele era muito galinha e ter essa vida é uma merda, pois ninguém quer te assumir”, desabafa. Mesmo apaixonada, Fernanda recebia do homem casado 300 reais por saída.
Uma hora com Fernanda custa no mínimo 150, porém ela tem clientes que pagam mais caro. A acompanhante diz que certa vez trabalhou uma semana em uma boate de Cuiabá, e chegou a receber um cachê de 800 reais. “Nessa casa no Mato Grosso eu vi um senhor pagar para uma menina 1.500 reais por um programa. Foi o valor mais caro que eu vi alguém receber por uma transa”, admirada, conta.
Sexta e domingo são os dias de maior movimento para Fernanda. Seu recorde foi fazer onze programas em um único dia. Em média, ela atende três clientes por dia, o que lhe rende cerca de 13 mil reais por mês. “Ainda não tenho minha casa própria, pois estou juntando dinheiro para comprar antes meu carro. Quero um Audi”.
Apesar do dinheiro fácil, Fernanda, que está com o segundo ano da faculdade de comércio exterior trancada, quer voltar a estudar, conseguir um emprego e parar de se prostituir. Ela garante que continua nesse ramo até o final do ano. “Preciso arrumar um emprego, onde eu ganhe 2.500 reais por mês. Esse é o mínimo para eu me manter.”
São três horas da tarde, quando Fernanda reclama que está com fome e me diz que vai pedir alguma coisa para comer. Sinto que foi uma indireta para eu ir embora. Enquanto arrumo minhas coisas, ela me passa seu e-mail e diz para escrever se precisar de mais alguma informação. Gentilmente desce comigo até a porta de seu prédio, me dá tchau com um outro beijo no rosto e sobe. Vou embora e dois dias depois escrevo a reportagem que você acabou de ler.

Arte de rua

2007-08-09T09:14:00.000-07:00

Esta é a diversidade da raça humana. Seu Gregório, artista de rua. No centro de Curitiba, une a loucura com a genialidade, canta e encanta. Eis o resultado:

Alegria

2007-08-01T13:12:00.000-07:00

O que um ser espera da vida?
Em humilde atrevimento, o oráculo esclarece.
Ansioso, aguarda alegria.
Nada mais que isso.
Alegrias momentâneas, que eternamente são substituídas.
Além de alegrias utópicas, que jamais chegam.
Afinal, são utópicas.
Bulas, manuais e receitas ditam que ela é facilmente alcançada.
Basta viver de bem com vida.
Absurdo. Essas recomendações são excessivamente genéricas.
Afirmar que existem regras, para essa tal de alegria é estupidez.
O ser a atinge de forma única.
Uma propriedade particular, que a cria, a mantém e a encerra.
Agora o oráculo revela.
Um elemento é certo para a construção dessa tal de alegria.
É a emoção.
Então.
A mais bela conquista do ser é a emoção.
Assim como, a mais bela conquista do bêbado é o equilíbrio, da criança a descoberta, do louco a insensatez.
Eis a causa dos anjos protegerem bêbados, loucos e crianças.
Razão e emoção se fundem.
A razão harmoniza os limites.
A emoção supera os limites.
O que um ser espera da vida?
Emoção.
O oráculo ainda recomenda.
Sejamos todos, um pouco de bêbados, crianças e loucos.

Dach